Il m’a fallu plus d'un an, et les significatives promotions amenées par la sortie d’une nouvelle génération d’appareil, pour consentir à l’achat, pour mon seul usage, d’un iPod. Il y a eu déjà, pendant des mois, la lente acquisition des renseignements suffisants pour porter mon choix : mp3 contre format propriétaire (six mois au bas mot de débats contradictoires in petto et néanmoins soutenus), foisonnement des technologies et des qualités contre marque réputée, 8 contre 80 Go ? Puis il y a eu le saut, un beau jour, sans que je sache vous dire exactement ce que ma réflexion avait de plus murie que la veille ou l’avant-veille, avec, me battant les tempes, le sentiment de faire une folie. Le sort même, mettant à l'épreuve ma fragile détermination, il m’a même fallu batailler et faire deux magasins, le premier n’ayant que le silver et moi, ne voulant que du black.

Et la première mise en route fût impatiente mais consciencieuse, quasi religieuse : le moment était venu de faire de cet objet de technologie le compagnon inséparable de mes longues heures perdues, l’antidote polymorphe et abondante à l’ennui, sorte de boîte aux trésors amassant les petits objets dont est aimé le pouvoir d’évocation, sorte de pharmacopée portative de l’âme.

Des chansons, à l’éclectisme confinant au sublime (songez que Jean Ferrat côtoie Lorie, Norah Jones se frotte à Trust et The Platters précède Elsa) et s’étoffant encore, lentement, au rythme des ajouts patients entre nostalgie et jeunisme.

De la philo. J’ai la fierté d’avoir, datées et fidèlement nommées, toutes les conférences de MichOnf, plus quelques émissions, dessinant pour moi une passionnante contre-histoire de la philosophie, que j’écoute et ré-écoute, sans lassitude, comme on écoute un maître, un vrai maître, qui sait me donner envie d’aller voir par moi-même – sans lui, je n’aurai jamais lu Nietzsche (belle rencontre) ou Clément Rosset (nul), et quelques autres encore comme Montaigne, Derrida, Sweig.

De la culture. Raphaël Enthoven y voit également ses émissions podcastées, comme autant de poires pour la soif : au milieu de ses émissions quotidiennes sur France Culture, toujours érudites, mais pas toujours passionnantes, se cachent des instants sublimes, de philosophie, de littérature, d’art, avec ce ton particulier qu’il sait y mettre, soignant les mots avec tant de soin qu’on lui pardonne un maniérisme un peu précieux.

Des curiosités. Quelques émissions captées de-ci de-là, interviews ou débats, attendent paisiblement : Derrida ici, Michel Foulcaut là, instants sonores, moments de bravoures, juste pour là encore se faire une idée par moi-même, quand l’humeur m’en vient. Au titre des curiosités, je fouille le Net à la recherche des conférences d'Alain Decaux, dans ma quête du écouter utile.

De l’anglais. L’anglais a aussi sa part belle, avec trois ou quatre méthodes, des bases au perfectionnement, et quelques cours audio joignant l’écoute de la langue anglaise à l’apprentissage de la self-motivation ou du time management, jusqu’au roman « Sherlock Holmes » de Conan Doyle, en version originale, si difficile, soyons honnêtes, pour mon anglais de cuisine.

Et puis il y a les livres.

Les livres audio. En langue française. Avec une préférence pour les morceaux de bravoure, comme si ma conscience se sentant coupable de ne pas « lire », avait besoin de compenser en s’attaquant ainsi à des textes ardus ou réputés « sacrés » qu’elle n’aurait jamais abordé, plus passionnée de philosophie, d’idées et d’échos d’âme que d’histoires, de personnages et de lieux… Le livre audio, c’est pour moi l’immensité de la littérature réduite à ce qu’elle a de plus grand pour moi, la maîtrise des mots, sans la lourdeur d’une lecture compliquée de faits, de descriptions, de personnages, et j’en passe. Ainsi, Hugo, Zola, Flaubert, se réinvitent à ma curiosité, et me montrent alors pourquoi on les dit grands… Anna Gavalda est également épinglée au tableau de cette collection, écriture sans doute moins monstrueusement hors du temps, mais également efficace et rythmée, inventive et nette, laissant en marge des histoires et des personnages, de la place pour le jeu des mots. Le parfum de Patrick Suskind répond à la gourmandise de Muriel Barbery,  ne déméritant pas, en voisins des grands, sur l’étagère de mon i-bibliothèque. Une bibliothèque portative où Proust, même, enfin,  tient également son rang, monstre sacré à la réputation de sommet, qui se livre, simplement, sublimement révélé par la lecture inspirée d’un André Dussolier tout attaché à donner à ces textes leur juste place.

Mû par l’honnêteté, torturé par la nécessité de trouver une chute à ce long article rasoir, et travaillé pour l’horreur que serait pour moi le fait de paraître plus beau que je ne suis, je confesse également, dans les secrets d’un répertoire, à l’écart de yeux indiscrets, un film ou deux, bon oui, peut-être trois ou quatre, en tout cas moins d’une demi-douzaine, à caractère « animalier », sans quoi cet iPod n’aurait pas été tout à fait le mien ;-)

Les courageux ayant lu jusqu’au terme ce billet se demandent sans doute, à bout de force, pourquoi cet article, figure ici, sur ce blog amoureux ? A supposer déjà que cet article fût nécessaire, ce qui n’apparaît sans doute pas comme une évidence à tous, quelle(s) raison(s) me pousse(nt) ?.

Cet iPod, c’est mon opium, ma patience, mon sablier, capable de plier le temps et l’espace, et de rendre supportable les longues heures qui me rapprochent ou m’éloignent d’elle. Cet iPod, c’est aussi une fenêtre sur moi par laquelle elle se penche, avec toute sa bienveillance, riant de mon éclectisme sans pour autant juger ou trier. Cet iPod, c’est aussi la musique que je branche sur ses haut-parleurs, nos danses, les danses avec ses filles, moi qui ai une sainte horreur de danser, sinon à ses bras. Cet iPod, c’est l’explosion des mots, invités à peupler notre jardin d’Epicure, sans retenue. Cet iPod, c’est un peu nous, partageant l’écouteur pour terminer « Le Parfum », sous la couette. Cet iPod, c’est une façon de vivre les mots, mes mots, nos mots. Cet iPod, c’est la perspective de centaines d’heures d’écoute, unis dans le temps et dans l’espace, ne pouvant réprimer ma main qui la cherche, ne pouvant cacher mes transports induits par le texte, prenant comme un bijou précieux chacun des siens… Affronter l'âme nue sans pudeur puisqu'en sa compagnie, les beaux textes, et, trésor précieux être là pour entendre craquer son âme quand le texte le cueille et quand elle pleure « parce que c’est beau » !

Phin.

Taz&Phi.

Je ne suis ni une fanatique, ni une addict des séries télévisées.

Je pouvais rater 4 épisodes de Friends sans que des boutons ne me poussent sur la face, sans que je ne devienne hyper désagréable ou au contraire entrer dans une crise d’hystérie quelconque.

Je ne suis pas raide dingue des Desperate Housewives. Elles ont même tendance à me gonfler sévère. A part peut-être la mère de 4 gosses qui me fait sacrément marrer, sauf que bon, je ferai un tour par chez elle, ses moufflets prendraient quelques mandales histoire que ça tourne rond dans leur maison…

Je ne supporte pas les NCIS. Encore moins  The mentalist , je crois que celle-là c’est pire que tout.

Celles que j’ai préférées, je les compte sur les doigts de la main. Plus jeune il y avait  Hartley, cœur à vif. Si, si je n’ai pas honte. On se foutait dans le canap’ avec mon fréro et ma mère, manquaient que les ch*pster et c’était top moumoute… De bonnes années, quoi !

Dans le même genre, y’avait  Melrose Place. Mais bon, je n’avais pas la téloche quand j’étais étudiante. Et puis à la maison, à cette heure-là, c’était plutôt l’heure des devoirs… Donc les épisodes vus étaient rares… Le vendredi, quand mes parents avaient la bonne idée de sortir tôt…

Puis  Profiler. Celle-là j’adorais. Parce qu’il faut le savoir, je suis une fanatique des tueurs en série. Pas tant de ce qu’ils réalisent, je m’en tamponne, mais de ce qu’il se passe dans la tête de ces gens-là pour en arriver là. J’aurais aimé être profiler… Sûrement parce que mon empathie et ma compassion ne s’embarrassent pas de la morale. Elles sont. Point. Je n’ai pas regardé souvent, car chez mes parents, M6 était la chaîne qu’on captait moyen. Campagne oblige… Ou alors c’était trop tard, et comme c’était le samedi, en général je sortais avec les potes, enfin… A l’époque où j’avais des potes…

Y’a eu aussi  Medium, que j’aimais bien, mais sans plus. Patricia Arquette, j’ai toujours bien aimé.

Après, y’a les inavouables, que je n’avouerai même pas sous la torture que sont  La petite maison dans la prairie  et  Dr Quinn… Ouais mais c’est pour alimenter mes glandes lacrymales et les dérouiller un peu, juste voir si elles fonctionnent toujours bien… Pour la santé quoi ! Je vous rassure, avec ces deux séries là, c’est couru d’avance, aucune chance qu’elles rouillent…

Mais tout ça, c’est du pipi de chat, de la bouse de vache, du crottin d’ânesse… Comparée à THE série. Celle que j’aime et dont je suis littéralement tombée amoureuse…

Tadam !

Je veux parler de Grey’s Anatomy.

Alors là, ce n’est même pas du fanatisme (trop extrême), même pas de l’addiction (trop inconscient), c’est de l’adoration… De l’idolâtrie… Enfin, je raffole quoi !

J’aimais déjà avant que je dégotte mon amoureux (soupir).

D’ailleurs, si je me souviens bien, c’est sur une discussion à propos de cette série que notre jeu du chat et de la souris a commencé. La souris rêvant d’attirer le chat, qui lui-même lui tend le fromage et que la souris bigleuse, ne capte pas… Bref, c’était pas gagné !!!! mais c’est une autre histoire…

C’était un peu le coup du « vous avez vu Odile Deray », dans La cité de la peur, ladite avec gyrophare sur la tête, moult panneaux et qui répond à Chabat « Non, je suis le pape et j’attends ma sœur » et qu’il répond « Ah bon ! » et se détourne dépité… Un peu du même acabit, donc !

Et puis, depuis mon amoureux, c’est le panard ! Parce qu’il faut savoir que je ne suis pas du genre à me satisfaire de la programmation de nos chaînes de télévision, qui en jours festifs vous passent 2 pauvres épisodes de la série avant de vous faire poireauter une semaine avant la suite !

Non, mais faut pas déconner, on aime, oui ou non, merde ! Alors ?!?

Nous, on se les fait par 4 ou 5. Comme les Gran*la. Tu connais ces biscuits de la mort ? Tu ne peux pas imaginer avoir une pleine boîte et n’en manger que 2. Impossible. Je tiens les paris. 3 ou 4, voire la boîte, mais là c’est exagéré… Comme dit un philosophe qu’on aime tous les deux (MichOnf, pour les intimes) : « La mesure permet d’éviter la satiété qui engendre le dégoût. Trop avoir, tout avoir, ne permet pas une satisfaction simple ni sereine ». Donc 3 ou 4 c’est top !

On est gourmand ou on ne l’est pas !!! Et même 4 ou 5, quand il vient 2h du matin, qu’il est largement temps de se coucher parce que les filles le lendemain, elles se réveillent à 7h pour foutre le boxon, parce qu’elles s’en tamponnent qu’on ait regardé Grey’s. Et bien ! Malgré les impératifs, putain, éteindre la télé, c’est rude ! Dire « ok, pour ce soir ça suffit », c’est impossible, quoi ! C’est limite cruel de ne pas prendre en compte les familles des gens qui vont acheter les coffrets de DVD !

Putain ! Faudrait qu’il se crée des crèches pour fans de Grey’s. Un truc où tu laisses tes gosses tout le week-end pour être pénard pour regarder tous les épisodes en un week-end ! Tu vois, quoi ? Ouais, bon, pour le coup c’est la satiété assurée et c’est pas bon pour la satisfaction, sauf celle à court terme. La même différence entre un petit quickie, ou bon, pour les gourmands 3 petits quickie, et un week-end entier à faire que ça…

Après bon, oser finir une saison sur des trucs aussi palpitants c’est carrément inhumain ! C’est de l’ordre de la torture de masse ! Vous vous rendez-compte ? A la fin de l’épisode on a le souffle coupé, les larmes qui coulent jusque dans nos pantoufles, le caramel encore collé aux mollaires, la mastication en cours, la glace qui a coulé sur le pull qu’on est obligé de sucer en pestant, la couverture à moitié barré des genoux, la marque de la putain de fermeture éclair du pull de notre amoureux qui marque notre joue d’une balafre immonde et il faut qu’on attende pratiquement 1 an pour voir la suite ????????

Non mais là je crie au scandale ! Je n’sais pas, les scénaristes de tels succès, pitié. Faites 4 saisons à la fois, putain, qu’on ait de quoi se mettre sous la dent toute l’année !!!!

Non mais merde-là, y’a pas une pétition ?

Comment on va faire nous ?

Qu’est-ce qu’on va regarder maintenant, pour justifier nos bouffages de caramels ou de mini-magn*m à la framboise ?

Heureusement mon p’tit frère m’a parlé de Dexter, parce que devant The mentalist, ce serait du gaspillage !!!!!

;o))) 

 


Tazounette